Pensamientos de una noche lluviosa.

Esta mañana me he encontrado un cadáver de un perro en un callejón. Tenía una marca de neumático sobre su tripa reventada.

Esta ciudad me teme. He visto su verdadero rostro. Las calles son alcantarillas alargadas y esas alcantarillas están llenas de sangre, y cuando se forme una costra en los desagües todas las alimañas se ahogaran. La mugre acumulada de tanto sexo y tantos asesinatos les cubrirá con su espuma hasta la cintura y todas las putas y los políticos alzaran la vista y gritaran: “¡Sálvanos!”.

Y yo susurraré: No.

Tuvieron su oportunidad. Todos ellos. Pudieron seguir las huellas de buenos hombres como mi padre o el presidente Truman… Hombres decentes que creían en la paga de un dia por el trabajo de un día.

En vez de eso siguieron los pasos de libertinos y comunistas, sin darse cuenta de que el camino llevaba a un precipicio hasta que fue demasiado tarde.

No me digas que no tuvieron su oportunidad.

Ahora el mundo entero está al borde de presenciar una autentica sangría. Con tantos liberales, intelectuales y charlatanes y de repente a nadie se le ocurre nada que decir.

A mis pies esta ciudad chilla como un matadero lleno de niños retrasados y la noche apesta a fornicación y conciencia sucia.

Calle 42: pechos de mujeres pegados a lo largo de cada cartelera, cada parada, ensuciando la acera.

Me ofrecieron amor sueco y amor francés. Pero no amor americano. Amor americano; como Coca-Cola en botellas de cristal verde.

Ya no lo hacen.

Nada es insoluble. Nada es sin esperanzas. No mientras haya vida.

En el cementerio todas las cruces blancas están en filas, marcas de yeso en una gigantesca pizarra. Ofrezco mis últimos respetos silenciosamente.

Así es como son las cosas. Cuando todo acaba solo tus enemigos dejan rosas. Vidas violentas con finales violentos. Nunca morimos en la cama. No está permitido. Algo en nuestras personalidades, tal vez una urgencia animal para luchar, que nos hace lo que somos. No importante. Hacemos lo que tenemos que hacer.

Otros entierran sus cabezas entre los hinchados pezones de la indulgencia y la gratificación, cerditos arrastrándose hacia una marrana buscando cobijo…

… pero no hay cobijo…

…y el futuro solloza como un tren expreso…

Al final lo entendí. Los humanos son de naturaleza salvaje. Por mucho que intentes adornarlo. Disfrazarlo. Lo traté como una broma, pero lo entendí. Vi los chasquidos de la sociedad, vi a los pequeños hombres enmascarados tratando de aguantar juntos… Vi el verdadero rostro del siglo veinte y escogí convertirme en un reflejo, en una parodia, un chiste.

Nadie comprendió la broma. Por eso era tan solitario.

Conozco un chiste: Un hombre va al doctor. Dice que está deprimido. Dice que la vida le parece dura. Y cruel. Dice que se siente solo en un mundo amenazador en el que todo es vago e incierto.
El doctor dice: “El tratamiento es simple. El gran payaso Paguacci está en la ciudad. Esta noche. Vaya a verle. Eso le animará.” El hombre estalla en lágrimas. “Pero Doctor… ” -le dice – “Yo soy Paguacci”.

Es un buen chiste.

Todos ríen.

Redoble de tambores.

Cortinas.

Esta noche un comediante ha muerto en Nueva York.