Declaración de principios

Intento escribir algo sobre lo que no sé.
Lo intento y pruebo.
Escribo, largo, borro, vuelvo, borro.
Nada sale de una mano inexperta.
En mi imaginación aparece claro
pero igual de claro se enturbia,
cuando mi mano, presurosa,
intenta escribirlo en un papel
cambian mis palabras
y lo que antes era bello
es ahora vasto, innerte, vacío,
superfluo, nimio, frío,
sin ser lo que es.
Sin decir lo que digo.
¿Seré inmerecedor de un don no otorgado?
¿Habré de callar lo que quiero expresar?
¿Tendré que guardar los útiles,
mi lápiz, mi papel, mi ser,
para olvidar e ignorar
lo que está dentro de mí?
No lo sé.
Maldito fui tres veces:
De la tranquila soledad pasé
al sentimiento más profundo,
del amor a los amigos
a la puñalada más dolorosa,
de una esperanzada reunión
a la más honda depresión.
De esta situación más de trescientos
por no decir doce tardé.
Y de mi pluma desde entonces
lo más oscuro saqué.
Muerte, desgracia, dolor,
tristeza, desilusión.
Nada más sale de mi interior.
A la flor más hermosa le canto
y sus pétalos al suelo caer marchitos.
A la vida plena alabo
y termina en suicidio.
El día que a la Natura cante
un incendio la arrasará.
En mi inmensa estupidez continuo
con cantos de amor desesperado,
que otros llamaron poesía,
pidiendo que vuelva lo que se perdió.
lo que con dientes más afilados que dagas
y ojos que al mirar ahogan,
en un mar sin agua y con sal,
sesgó lo que una vez tuve
y se deshizo de tuto
lo que una vez soñé.

La horca

En la horca bailan tiesos
los cuerpos de los hombres,
de su vida pergamino.

Sus pies se balancean
al ritmo de la música
que el diablo marca.

Pobres necios,
encapuchados en negro
como su verdugo.

Cuando mata muere,
quedándose sin vida
antes de que el golpe aseste.

A ver no van,
aguardando presto,
venir el mal.

No hay más que esperar.
Pronto nos reuniremos.
Inevitabilidad fatal.

Super Mario Bros. Intro Show

No sé si alguien ha visto alguna vez, creo que no, pero es la intro del programa de Mario y Luigi que se emitió en America y luego se tradujo en España.

Lo he visto de pasada en una página de webcomics. Ultimamente me ha dado por visitar varias páginas de webcomics con resultados gratamente sorprendentes y quizas proximamente haga una entrada recomendando las mejores.

Espero que disfruteis con este revival de una de las series de uno de los mejores videojuegos, dedicado a Kururu como regalo de cumpleaños.

Ale igual, ahí queda eso.

El sueño vence y los pensamientos invaden.

Palabras inconexas conjuntas que forman un
todo, una nada, que envuelve y desprotege
dejandonos al amparo seguro de las lluvias
y el Sol, ardientes glaciares y helados desiertos
de fina hierba amarilla que rumían mansas
bestias en parajes de Fantasía olvidados hace
tanto, tan poco que siempre pensamos que
quedaron olvidadospor todos y recordados por ningunos
de los que una vez jamás pisamos con tan ansiadas
esperanzas y terribles miedos descubriendo así sorpresoas
numerosas de uno mismo y del resto, cosas tan fantásticamente reales
que nunca creímos querer creer en su existencia,
ilusiones tan realmente fantasticas que creímos que nuestra mente
se comprimia expandiendose hacia tantas direcciones iguales y lugares diferentes
que nunca quisimos querer despertar de un sueño
tan real como la propia vida que una vez nos fue otorgada
y que nunca fue nuestraen su pequeña totalidad de las
innumerables infinitasincontables posibilidades que nos ofrece
antes de que el FIN que nunca llega pero que nunca se fue s
se acerque y nos bese con labios suaves y jugosos como
manzanas reales de roja capa y crujiente corazon que
saben a la mezcolanza dulce de la pequeña uva y el
viejo queso perdidos en recuerdos que nunca queremos
recuperar de ese mar salvaje inhospito y calmo que
es la memoria del hombre terrenal dejado de una divinidad
que una vez nos quiso crear de la sucia tierra y el aire
contaminado pero que en pura rebeldía y desfachatez
propia de la raza que nos identifica quisimos nacer del
duro hierro que se dobla bajo el martillo y el
cálido Sol que nunca calienta y así sentir nuestros
fallos y éxitos nuestros errores y victorias nuestras
derrotas y felicitaciones como nuestros propios de uno
y de nadie que no sea nosotros, seres que con
método de la razón y la experiencia, raciocinio
y empirismo nos labramos con sudor sangre y lágrimas
un futuro oscuro casi negro niebloso nebuloso ilusorio
deformado inclaro tenebroso y peligroso como tantos otros
futuros de tantas otras épocas pasadas que no llegaron o tal vez
a un término final de la manera suficientemente clara
como para haber acabado lo que una vez nunca hubo de
empezar en la oscuridad del principio de los tiempos.

Porqué

¿Porqué?
¿porqué la muerte es recuerdo
si con la muerte olvidamos?

El paso del tiempo no se detiene
cubre todo con suave polvo,
enterrando esperanzas
y recuerdos.

Sólo los bravos permanecen
en una memoria selecta.
Sólo los bravos,
-y algún que otro traidor-.

Nadie recuerda ahora
a tantos valientes
cobardes inocentes
hombres niños mujeres
seres animales
que dieron o robaron vidas
en guerras o accidentes.

La Historia se encargó
de borrar lo innecesario
y subrayar lo nimio
con color fosforitio.

Se alzan los grandes
sobre una montaña
de desconocidos cadáveres.

Pensamientos de una noche lluviosa.

Esta mañana me he encontrado un cadáver de un perro en un callejón. Tenía una marca de neumático sobre su tripa reventada.

Esta ciudad me teme. He visto su verdadero rostro. Las calles son alcantarillas alargadas y esas alcantarillas están llenas de sangre, y cuando se forme una costra en los desagües todas las alimañas se ahogaran. La mugre acumulada de tanto sexo y tantos asesinatos les cubrirá con su espuma hasta la cintura y todas las putas y los políticos alzaran la vista y gritaran: “¡Sálvanos!”.

Y yo susurraré: No.

Tuvieron su oportunidad. Todos ellos. Pudieron seguir las huellas de buenos hombres como mi padre o el presidente Truman… Hombres decentes que creían en la paga de un dia por el trabajo de un día.

En vez de eso siguieron los pasos de libertinos y comunistas, sin darse cuenta de que el camino llevaba a un precipicio hasta que fue demasiado tarde.

No me digas que no tuvieron su oportunidad.

Ahora el mundo entero está al borde de presenciar una autentica sangría. Con tantos liberales, intelectuales y charlatanes y de repente a nadie se le ocurre nada que decir.

A mis pies esta ciudad chilla como un matadero lleno de niños retrasados y la noche apesta a fornicación y conciencia sucia.

Calle 42: pechos de mujeres pegados a lo largo de cada cartelera, cada parada, ensuciando la acera.

Me ofrecieron amor sueco y amor francés. Pero no amor americano. Amor americano; como Coca-Cola en botellas de cristal verde.

Ya no lo hacen.

Nada es insoluble. Nada es sin esperanzas. No mientras haya vida.

En el cementerio todas las cruces blancas están en filas, marcas de yeso en una gigantesca pizarra. Ofrezco mis últimos respetos silenciosamente.

Así es como son las cosas. Cuando todo acaba solo tus enemigos dejan rosas. Vidas violentas con finales violentos. Nunca morimos en la cama. No está permitido. Algo en nuestras personalidades, tal vez una urgencia animal para luchar, que nos hace lo que somos. No importante. Hacemos lo que tenemos que hacer.

Otros entierran sus cabezas entre los hinchados pezones de la indulgencia y la gratificación, cerditos arrastrándose hacia una marrana buscando cobijo…

… pero no hay cobijo…

…y el futuro solloza como un tren expreso…

Al final lo entendí. Los humanos son de naturaleza salvaje. Por mucho que intentes adornarlo. Disfrazarlo. Lo traté como una broma, pero lo entendí. Vi los chasquidos de la sociedad, vi a los pequeños hombres enmascarados tratando de aguantar juntos… Vi el verdadero rostro del siglo veinte y escogí convertirme en un reflejo, en una parodia, un chiste.

Nadie comprendió la broma. Por eso era tan solitario.

Conozco un chiste: Un hombre va al doctor. Dice que está deprimido. Dice que la vida le parece dura. Y cruel. Dice que se siente solo en un mundo amenazador en el que todo es vago e incierto.
El doctor dice: “El tratamiento es simple. El gran payaso Paguacci está en la ciudad. Esta noche. Vaya a verle. Eso le animará.” El hombre estalla en lágrimas. “Pero Doctor… ” -le dice – “Yo soy Paguacci”.

Es un buen chiste.

Todos ríen.

Redoble de tambores.

Cortinas.

Esta noche un comediante ha muerto en Nueva York.