Intento escribir algo sobre lo que no sé.
Lo intento y pruebo.
Escribo, largo, borro, vuelvo, borro.
Nada sale de una mano inexperta.
En mi imaginación aparece claro
pero igual de claro se enturbia,
cuando mi mano, presurosa,
intenta escribirlo en un papel
cambian mis palabras
y lo que antes era bello
es ahora vasto, innerte, vacío,
superfluo, nimio, frío,
sin ser lo que es.
Sin decir lo que digo.
¿Seré inmerecedor de un don no otorgado?
¿Habré de callar lo que quiero expresar?
¿Tendré que guardar los útiles,
mi lápiz, mi papel, mi ser,
para olvidar e ignorar
lo que está dentro de mí?
No lo sé.
Maldito fui tres veces:
De la tranquila soledad pasé
al sentimiento más profundo,
del amor a los amigos
a la puñalada más dolorosa,
de una esperanzada reunión
a la más honda depresión.
De esta situación más de trescientos
por no decir doce tardé.
Y de mi pluma desde entonces
lo más oscuro saqué.
Muerte, desgracia, dolor,
tristeza, desilusión.
Nada más sale de mi interior.
A la flor más hermosa le canto
y sus pétalos al suelo caer marchitos.
A la vida plena alabo
y termina en suicidio.
El día que a la Natura cante
un incendio la arrasará.
En mi inmensa estupidez continuo
con cantos de amor desesperado,
que otros llamaron poesía,
pidiendo que vuelva lo que se perdió.
lo que con dientes más afilados que dagas
y ojos que al mirar ahogan,
en un mar sin agua y con sal,
sesgó lo que una vez tuve
y se deshizo de
tutolo que una vez soñé.
Una tarde el sol bajó
